L’ultima volta ti ho visto cambiato
bevevi un amaro al bancone del bar
perché il tempo ci sfugge
ma il segno del tempo rimane
(Le rane – Baustelle)

Pubblicato poco tempo fa per la NN Editore, A misura d’uomo è il romanzo d’esordio di Roberto Camurri. Del romanzo, però, manca un elemento fondamentale: la malta narrativa che è capace di tenere in piedi i mattoni di una storia, di allineare tutti gli elementi lungo un perimetro diegetico e tracciare, quindi, la storia. Camurri, invece, preferisce realizzare un intarsio di racconti, brevi quasi fossero aneddoti raccontati in paese. Il paese, appunto, è Fabbrico: non casuale, poiché è il paese natìo dello scrittore, ma neppure un paese fondamentale. Fabbrico è qualunque realtà italiana di provincia, dove tutto sembra assopito e, nemmeno troppo all’apparenza, immobile.
E altrettanto statica sembra al lettore la non-vita di chi sta in provincia, di questi protagonisti muti (tanto che i dialoghi non sono segnalati da Camurri dalle consuete virgolette) che assomigliano un poco a tutti noi. Non è retorico dire che in ognuno di essi, e in ogni parte di questi, sia rispecchiata una frazione di noi. L’abilità di Camurri è collocare un atomo di verità laddove è meno sospettabile.
Se questo romanzo forse pecca di una scarsa unità, così come è stato criticato da altri recensori, non è il mio compito tentare di smontare questa impressione. A misura d’uomo manca, infatti, di una complessa rete, ma questa non è completamente inesistente: s’infittisce, anzi, nelle relazioni tra i vari personaggi. Non è un caso, d’altronde, che tra i vari racconti, i nomi propri si ripetano, si avvicendino, attraverso analessi che dall’oggi vanno al passato o viceversa, verificando quello che avviene davvero in provincia, dove tutto cambia in maniera gattopardesca. A Fabbrico, come altrove, tutti conoscono tutti e tutti, in qualche misura (quella umana enucleata chiaramente sin dal titolo) partecipano delle vite degli altri. Una ragazzina diventa la futura moglie di qualcuno, un ragazzo – perso tra le luminescenze dei neon di una slot machine o tra i fumi degli spinelli – diventa, più o meno consapevolmente, un uomo perché ha avuto un figlio o ha perso un caro amico. E così, in funzione cioè dei loro ruoli cui la vita li espone, in virtù della loro misura nel piccolo mondo provinciale, ognuno ha una sua dimensione.
La sfida, che Camurri sembra lanciare, è quella di rintracciare appunto quali connotati possa avere una vita così, sfibrata in brandelli di esistenze velocissime, così come rapido è il tempo di lettura di ciascun racconto, ognuno preciso, ognuno ritagliato a misura d’uomo.